Es domingo, vació y sin esperanza más que para ver cine familiar acostado en mi cama, sin familia, enteramente solo, y todo ahí, tirado, echado como un zángano. Pero no quiero ser un zángano, y menos este domingo. Por que sábado ya he sido cigarra cantándole a la luna; noche bohemia.

Es cierto. Entonces lo he pensado en ese momento, y sigo pensando aun en este instante, en donde ya no canto, ni me encanta ni un solo sonido, ni una sonrisa. He cantado mucha trova, algunas de Fernando Delgadillo, Silvio Rodríguez, etc., muy patéticamente he querido estar triste, he querido estar muy afligido por todas las cuestiones dolientes que he visto, por todos los que no cantan por tristeza, yo canto para estar triste por ellos, por ti. Es cierto todo, todo lo que hago, y por estos momentos vale la pena jugarse el pellejo: Juégale, apuéstale… al amor., e insisto en dejarme ganar.
Se que existí cantando en mi historia, bebiendo de una botella de vino, viendo la gente pasar.